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我站在岁月的罅隙里
保持着理想的重心
而羊肠小道的疑惑
正如越冬的蓓蕾
始终沉迷不醒
恰似枯瘦的韵律诗
傍晚的夕阳正老去
它们背道而驰,就像
雪线上下的
小风景
惯于思考的皮肤
有深刻的鱼尾纹
十三月在咳血
有人从文学的坟茔里
爬进祭奠者的眼睛
我站在岁月的罅隙里
保持着理想的重心
而羊肠小道的疑惑
正如越冬的蓓蕾
始终沉迷不醒
恰似枯瘦的韵律诗
傍晚的夕阳正老去
它们背道而驰,就像
雪线上下的
小风景
惯于思考的皮肤
有深刻的鱼尾纹
十三月在咳血
有人从文学的坟茔里
爬进祭奠者的眼睛